Ce que je suis aujourd'hui n'existera plus demain.

Et ce que je serai demain ne sera que le souvenir d'un moment de mon existence.

Nous sommes multiple, nous sommes plusieurs, l'ombre de nous-même et la quintescence de notre être.

On croit se connaître, et puis l'instant d'après nous ne sommes déjà plus ce que nous pensions être.

Inssaisissables, même pour nous-même.

Quoi de plus déroutant donc, quand les autres vous scrutent, dissèquent vos réactions et vous annoncent fièrement qu'ils savent qui vous êtes, qu'ils savent pourquoi vous agissez ainsi. Alors que vous-même n'êtes pas sûr de ce que vous êtes vraiment.

Quoi de plus déroutant quand leurs regards, leurs jugements, révèlent une partie de vous que vous ne connaissiez pas.

 

On se fait son idée, on s'accorde volontiers défaut ou qualité.

On se juge, on se jauge, on se croit.

Mais, rien n'y fait. On change, on varie, on fluctue.

Sans pouvoir contrôler ce qu'on est, ce qu'on sera, et encore moins ce qu'on a été.

Et que l'on soit indulgent ou bien trop dure avec nous-même, on a tous eu envie au moins une fois l'envie de ne plus être soi.

 

Un autre, ou l'idée qu'on se fait de l'autre.

Tout, tout, sauf soi.

Quelqu'un dont on pourrait dire avec certitude qu'on a choisi d'être, conforme à l'idée d'un idéal.

Quelqu'un capable de prendre le dessus quand on sent en-dessous de tout.

Quelqu'un qu'on serait capable d'admirer quand on se déteste.

Quelqu'un qui n'aurait pas commis ces erreurs, quelqu'un qui aurait fait les bons choix.

Quelqu'un d'autre que soi.

 

Et parfois, parfois, on croit bien le toucher du doigt, cet autre qui nous échappe.

Au gré de nos changements.

Demain, ce ne sera plus moi mais cet autre moi que j'aurais modifié, modelé.

Demain, oui, je serai mieux qu'hier puisque j'ai appris d'aujourd'hui.

Mais après-demain ? Et le reste de ma vie ?

Le regard des autres, les impairs et impasses, viendront jalonner la construction de ce moi.

Je ne serai jamais plus qu'une idée de moi-même.