Dis, Claire, alors c'est ça nos vies ?

Je te lis, et j'ai l'impression de voir ce que demain je prononcerai peut-être. Ce que, parfois, je me murmure déjà.

Dis, Claire, cette balaffre que tu caches sous l'insolence et les grimaces, sous les rires et tes mots décalés, elle cicatrisera un jour, tu crois ?

Elle me fait mal, ta cicatrice.

Elle réveille la mienne, me donne envie de te secouer. Pour que mon avenir ne soit pas ça, ce que tu déclines là, avec cette moue, cette fausse légèreté.

Parce que je le vois bien, dis, que ce cinéma-là, je le tourne déjà.

Tes larmes ont le goût de mon sel.

Ce regard que tu poses, lassée, sur ton présent mité.

Dis, Claire, est-ce que ça vaut le coup ?

Ces heures que tu effrites dans tes dossiers, ces journées que tu laisses glisser, ces semaines que tu ne vois plus passer.

Ce n'est pas l'ennui que tu trompes, c'est toi.

Ce n'est pas lui que tu oublies, c'est de vivre.

Et je fais pareil, Claire.

A toi, je peux bien le dire.

Dis Claire, est-ce que ça finit bien ?

Encore quelques années, quelques dossiers gagnés, quelques journées perdues, quelques nuits avec lui et puis.

La force de tout laisser, d'abandonner cet amour à mi-temps qui ne t'apporte rien, de mettre au clou ce passé que tu portes.

Recommencer, Claire. Ou commencer, à toi de choisir.

Mais ne me laisse pas là, avec ce futur-là.

Dis-moi, Claire, que nos vies, finalement, valent bien plus que ça.